La dite grandeur de certaines civilisations
A pour fondation la convoitise, la violence
Et la domination. Alors comment veux-tu
que j'me scandalise de c'qui m'entoure?
ma résignation est sans mesure, l'indignation, je n'en ai plus,
Mes convictions s'entretuent. Ma condition dans ce monde
Est enviable, car viable, car privilégiée.
Je déplore les privilèges mais n'saurais y r'noncer. Ouais je l'sais.
Trop habitué au confort qu'ils me confèrent,
L'égoïsme me contrôle même si j'crie le contraire.
Et je connais la violence qui siège en mon for,
Voilà pourquoi j'n'attends rien de mes consorts.
Je vois qu'on est bêtes et méchants, carrément grégaires.
On aime la compétition, et d'aberrantes querelles,
On décerne même des prix pour la paix.
À croire qu'on a pas été finis tout à fait.
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Si l'cynisme est une maladie, il m'a gangréné.
J'en ai le crâne imprégné, dans l'engrenage entraîné,
Et ses rouages bien graissés. Pris dans son écrin
Je crains que l'aigreur croisse sous son étreinte.
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Comme tous, immatriculé
Sous ce climat social caniculaire,
Je suis l'œuvre patibulaire de ce système
Dont je suis un tributaire.
Je ne crache pas dans la soupe mais j'ai cette sensation
Lourde, particulière, d'être obligé de m'y abreuver.
Alors pourquoi la braver, à part pour en baver,
Et mieux l'abraser? Lutter?
Je n'sais pas faire, exulter de voir chuter
Un autre? insulter par ce verbe qui m'a été insufflé?
Non! plus bâté que buté,
Les âges m'ont ébréché, hébété,
Desséché, j'ai cédé c' qui m'animait
Par le passé, mais j'crois m'être débarrassé
D'un fardeau qui me harassait,
Me harnachait, et m'arrachait
De l'insouciance. Je n'cherche ni sens ni science,
Je n'pense que peu car la pensée est perverse,
Car le cerveau n'est qu'un outil pour permettre
La survie de l'espèce, et d'sa propre gueule.
J'laisse faire, vu qu'la pérennité des nôtres m'importe peu,
Telle-quelle, j'n'espère rien d'l'humanité.
Les sentiments d'identité exacerbés qui servent de cerbère
m'donnent envie d'bé-gèr sévère,
J'dépose une gerbe sur ma candeur d'antan,
J'déverse tremblant,
Un peu de fiel tentant,
De recouvrer mon cœur d'enfant.
Mais je sais que c'est peine perdue.
Tant que mes rêves perdurent, ils me chassent
Du réel, moi qui cherche l'air pur sur cette sphère percluse,
Comme si j'escomptais de la vie de veines excuses.
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Si l'cynisme est une maladie, il m'a gangréné.
J'en ai le crâne imprégné, dans l'engrenage entraîné,
Et ses rouages bien graissés. Pris dans son écrin
Je crains que l'aigreur croisse sous son étreinte.