Le bambin volubile est devenu atrabilaire,
J'aimerais dire que c'est le hasard mais
Rien est arbitraire. Épargné d'la misère,
La lumière peu à peu s'est tamisée,
Celui qui aimait s'amuser, aujourd'hui désabusé, s'est usé, et tu sais,
On ne rattrape jamais le temps, même haletant.
On traîne nos chimères en baluchon, et balbutiant
Quelques discours qu'on a appris à répéter.
On n'sait s'en dépêtrer, alors on les considère
Comme nos idées, notre personnalité.
Quelle ineptie, jusqu'à la crise d'épilepsie,
On peut toujours appeler les psy,
Ça nous empêchera pas de nous enfermer
Dans nos rôles, dans nos maux, dans nos belles certitudes,
Certes exiguës, et l'on s'endurcit
Quelle servitude, on se statufie.
Mais pourquoi lutter contre, on s'en rendait bien compte
Gamin, on escomptait que ça nous arriverait pas
Qu'on suivrait pas leurs pas
Qu'on serait pas ça, non.
J'demande pardon à ce bambin volubile que j'étais,
Ce curieux, impétueux, sans cesse à cogiter.
J'aimerais régurgiter tout, car j'étouffe,
Me sentir vierge à nouveau à l'écoute.
Mais je sens bien ce que le futur m'apporte,
Et que les rides ne sont pas que sur ma peau.
Mes songes s'engluent, sanglotant,
Sanglés par ces années qui s'agglutinent.
La cage thoracique compressée,
Je n'vois qu'des mirages anthracites, imprécis, rétrécis,
Et j'trépigne même plus. Intrépide, non plus,
L'émerveillement, la candeur se sont tus.
Et vainement je cherche des substituts,
Même l'énervement m'a délaissé, je titube.
En quête de palliatifs, à chacun ses paradis,
Ses paradigmes, et ses parasites.
Faut bien trouver but ou sens à tout ça,
Mais quand la lucidité r'vient, la douleur me foudroie.
Et j'n'ai presque rien pour me garder serein,
Alors l'encre est la morphine et la plume ma seringue.


La plume ma seringue, j'lâche rien,
Gratte plein d'parchemins, et r'mets l'présent à demain.
Arlequin, aux étoffes délavées,
D'une époque dépassée, dans c'décors délabré.
Despote éclairé de mon royaume, ma planète
Un noyau sans joyaux, mes boyaux distribués aux plus loyaux.
Sultan déchu dans un vaste sérail de syllabe,
Où s'écaillent et déraillent synapses
J'bois la tasse, comme les Atlantes,
Spectateur impotent de ma propre décadence,
Et j'goûte à sa chair, sous moults anathèmes,
Vu que je ne trouve victoire que dans cette course à ma perte.